ВОЛЬНЫМ СТИЛЕМ ПО ВОЛНАМ ПОЭЗИИ
Вольным стилем по волнам поэзии, сменяя на протяжении одного стихотворения ритм, чередуя рифму, а то и вовсе отказываясь от неё. Ну никакой дисциплины! Казалось бы, стихи обречены… Но чудо! Вопреки всему они приобретают какой-то особый привкус, колорит. Обратный порядок слов становится их изюминкой, а обыденная в общем-то лексика в сочетании с этим обратным порядком придаёт такое торжественное звучание, что впору вспомнить оды Ломоносова.
Это поэзия Николая Ивановича Костина. Родился он и вырос на Солёном Озере, сейчас переехал в Светлоград, но лето по-прежнему проводит в родном хуторе. И стихи свои в основном посвящает именно ему. Наполненное массой таких мелочей, таких нюансов, которые узнаёшь, только много-много лет прожив бок о бок, его творчество – настоящее признание в любви. К своему дому, природе, малой родине.
Пишет стихи Николай Иванович со школы. Не «запоем», как некоторые, поэтому их у него не так уж много. Но с музой знаком – не раз, когда та вдруг начинала ему нашёптывать, спешно хватал ручку или карандаш и переносил на бумагу рифмованные строки. Что поддерживало этот поэтический жар на протяжении всей жизни? Сказать бы, профессии у Николая Ивановича были романтичные, так нет: работал на птицефабрике, потом строил БСК, трудился на звероферме, в 90-е ушёл в торговлю… А вот умение тонко чувствовать времена года, понимать повадки зверей и птиц – этому объяснение есть: по молодости и охотился, и рыбачил. Отсюда и мышкующая лиса, и спасающиеся от зимы журавли…
Зима на хуторе
Зима на хуторе. Подул холодный ветер.
Стекло в окошке в серебре.
Старик снял варежки, потёр ладони
И снова спрятался в избе.
Зима на хуторе.
Длиннее стали ночи.
Луна… Всё видно, словно день.
Вон за кустом лисы метнулась тень…
Шиповник – одинокий куст,
Мороз преодолев, пургу,
Всё держит спелых ягод бусы,
Румянцем выделяясь на снегу.
Зима. Всю ночь шёл снег,
Мела метель, бесилась вьюга.
Под утро стихло всё:
К рассвету снова гладь да тишь.
Плутовка рыжая после голодной ночи
На поле разгребает снег, учуяв мышь.
Зима. Закат багряный. Вечер.
Подул легонько ветерок,
Зашевелился, зашептал,
Как в песне старой, зашумел камыш.
Зима…
Опять зима
Опять зима, и дует ветер,
И все дороги замело.
Лишь для тебя, моя родная,
Храню всегда своё тепло.
Зима и ночь, застыли речки,
И в моём сердце холодок,
Но на твои, родная, плечи
Накину шерстяной платок.
Зима и снег, взбесилась вьюга,
Метёт колючая метель,
Но для тебя, моя подруга,
Всегда есть тёплая постель.
Зима, мороз, дымок из печи,
Засыпан снегом хуторок.
Приди ко мне, засветим свечи
В предновогодний вечерок.
Мне шестьдесят
А вот и осень, любимый внук, мой хуторок.
Вот склон горы крутой,
Видна Донбалка, церкви купол золотой.
Куда ни кинешь взгляд, кругом красиво так!
Курлыча, журавлей летит над озером косяк,
Зима их не пленила чтоб.
В безоблачную, ясную погоду
Вдали отчётливо Эльбруса виден горб.
Как неожиданно явилась ты,
Сестра зимы – шалунья осень.
Крепыш орех одним из первых листья сбросил,
Прикрыв листвою землю до весны.
- 0
- 0
- 0
- 0
- 0
Комментарии (0)