Душа поэта – материя осо­бая. Душа хорошего поэта – редкая, дорогая ткань. Как рождаются стихи; повинуясь какому шёпоту свыше, вы­шиваются словесные узоры по бумажной канве; что такое вдохновение и почему для многих поэтов именно осень становится его источником – об этом мы поговорили с двумя поэтессами из Благодатного – с Татьяной Черненко и Ольгой Терентьевой.

ПЕРВОЕ

- Как появилось ваше первое стихотворение?

- Я отлично помню, словно это было вчера, - рассказывает Татья­на Юрьевна. - Сидела на крыше, провожала журавлиный клин (да, моё первое родилось как раз осенью!) и записывала на ли­сточке. После отправила в «Пионерскую правду» и стала ждать. Каждый номер встречала с нетер­пением, однако… стихотворения всё не было. А потом пришло письмо, которое начиналось сло­вами «Наш юный друг…»

Она смеётся, вспоминая, как тогда расстроилась. Это сейчас с высоты своего возраста пони­мает: скорее всего, редколле­гия давала ей шанс исправить недочёты, и надо было вновь попытаться. Но тогда просто оби­делась. Нет, писать не перестала, а вот поделиться написанным в следующий раз решилась лишь в далёком 2014-м, прислав стихи в «Петровские вести». К счастью, их опубликовали.

Другая история была у Ольги Ильиничны. Её любовь к стихосложению выросла из любви к библиотеке.

- Мне там было хорошо, как в церкви, - вспоминает. - Просто хорошо, светло. Я пропадала там целыми днями. Помогала во всём, полы мыла, лишь бы не гнали: надо же было ещё и уроки делать… То, что я тогда писала, стихами не назову – скорее, стишками.

Она не показывала их никому: стеснялась. На бумаге находили выражение те чувства, которые теснились в груди маленькой девочки, простые до боли мечты ребёнка, рано ставшего сиротой: «Для счастья мне не много надо: мама, папа, кот Тимошка и герань­ка на окошке…»

- Сейчас-то кот есть?

- Есть, - смеётся. - Пятеро!

А ВЕЧЕРОМ КОНЕЦ СВЕТА…

Большую роль в становлении обеих поэтесс, по их собственно­му признанию, сыграл сельский поэтический клуб «Благодать». В этом году он отметил юбилей –десятилетие. Сейчас из-за пан­демии его заседания не проходят, тогда же он стал тем свежим глотком воздуха, которого всем не хватало. Клуб объединил творче­ских жителей Благодатного, дал им площадку для самовыражения, обмена творчеством, свёл поэтов и слушателей.

- Мы получали приглашение – и спешили туда, как… как Золушка на свой первый бал, - вспоминает Татьяна Юрьевна. - И каждый раз –как в первый раз. Волновались? Конечно! Но ждали каждой новой встречи.

- Мы были свои среди своих, -добавляет Ольга Ильинична, - среди тех, кому поэзия так же, как нам, интересна.

Именно там, в «Благодати», спустя время обе они нашли в себе мужество встать и прочесть собственные стихи.

- Я помню, как пришла туда впервые, - рассказывает Татьяна Юрьевна. - Это был 2012 год. Все ждали конца света по календарю майя. И вдруг – мне приглашение из клуба! Я растерялась: на вечер конец свет назначен и на вечер же – заседание в клубе… Ну, вы­брала клуб. Пришла, а там весело: стихи, шампанское!.. В общем, не прогадала.

ЧТО ТАКОЕ ОСЕНЬ?

- Ветер, плачущее небо под ногами, тёмная даль... Помните, у Шевчука? А что для вас осень?

- Да, - вздыхает Татьяна Юрь-евна. - Заосенилось – и появилось желание писать… Осень – это не жара, это дожди, палитра красок.

- Я всегда писала, когда сгре­бала в огороде сено, - улыбается Ольга Ильинична.

- А я – когда закручивала по­мидоры!

И обе смеются.

- Чтобы писать стихи, нужно одиночество, - говорит Ольга Ильинична. - А осень – это оди­ночество.

- Одиночество жизни, увяда­ние? - спрашиваю.

- «Ну кто сказал, что осень – увяданье?» - цитирует Татьяна Юрьевна. - Не нужно штампов. Я вот раньше всегда думала, что поэты должны стихи писать каж­дый день. А у меня день проходит, другой, а мне всё не пишется… Я в панике. Думаю, ладно, есть ещё один способ. Встала ночью, свечу зажгла. Ну вот они, все поэтиче­ские атрибуты! Чего ещё?

- И как?

- Никак, - смеётся. - В ту ночь так ничего и не написала. А осень… Как можно ей не радоваться? У меня вот и повод для радости есть особый – новый зонт…

СТИХИ СЛУЧАЮТСЯ

- Я думаю, стихи не пишутся –они случаются, - говорит Ольга Ильинична. - Или не случаются. Однажды я поехала за покупками в Светлоград, а попала в больни­цу (неожиданно стало плохо) – и прямо там, на больничной койке, родились строчки: «Стало сердце глухо биться и ослабла вдруг ру-ка – не дописана страница, не за-кончена строка…»

- Мои стихотворные наброски можно встретить везде, - поддер­живает мысль Татьяна Юрьевна, -

на этикетке, на пачке чая… Быва­ет, строка приходит – и год лежит, ждёт, когда пригодится. Как я пишу? «Пишу не по науке – мне где-то изнутри невидимые руки дают перо: твори!»

Непроста судьба поэта в совре­менном мире. Проза положена на алтарь коммерческого успеха, а поэзия… Почему-то сложилось так, что поклонников у неё всё меньше. А между тем замеча­тельных поэтов, стоящих не ниже Пушкина или Лермонтова, у нас немало. Вот только живут они в маленьких деревушках по всей Руси-матушке, почти никому не ведомые. «Как для кого – для нас вы всё же гений! Ловлю себя на мысли в миг один, что в нашей жизни тоже есть Есенин, доживший, слава богу, до седин…» – это Татьяна Юрьевна о нём, о ещё одном благодатненском Поэте – Викторе Ивановиче Кизилове…

• Печаль 0
• Радость 0
• Гнев 0
• Удивление 0
• Восторг 0